un he morta l'anima corsa
se no ci pighjemu in manu
c'ongnunu dia una morsa
u cumbattu un sera vanu
se no avemu tutti a fede
u fatu corsu un si po perde

di vende marine e scogli
he vera chi ci ne parechji
ma ferma qualchi figlioli
pronti a pighja manechji
per fa cu nostru populu
un si cumpiaci in lu dolu

U nostru rughjone
un ci po scappa
ne he la religione
di u nostru campa
scrittu in a so terra
u fatu he cosa vera

truveremu a nostra via
se no un c'imbigliachimu
he pregemu in l' abazzia
chi patrone un sia nimu
che u populu di sta terra
ellu ne ha legitima vera

a lingua ùn a da more
u to scrittu he pessimistu
u corsu he a u core
e mai un sera cunquistu
sparghji i to filari abundanti
mettenu a lingua in avanti

Accunceraghju anc'éiu una rima di stagione
puru s'aghju troppu caldu, essendu po pocu a laziu
vi mandu sti versi soli, da e cime di u mio rughjone
postu trà valle rustie e boziu, in paisolu di rusiu